tag:blogger.com,1999:blog-27981802223166948452024-03-13T01:13:33.512-06:00Piel inconformeClavando banderillas
con poemas y pinceles en todo lomo valiente...
Mariamalia Sotela.-Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.comBlogger25125tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-3666808898189284682013-06-02T19:10:00.000-06:002013-06-02T19:31:48.789-06:00<h3>
<span style="color: purple;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieuvVjsdJq6q-qU1wDcPLGFbElyvw9tFCn-6n21xSttdWJS5TcV9cIgyoq5Ls_S_K8VNFKmpleQ1Pb4AhQ-WszxO5q9wZpsGQtBnlS8uZu4u36EqKS37BLbjvm91hU78mvQwwxDLvNu77Y/s1600/Copia+de+Dr.+Walcott,+poema+002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieuvVjsdJq6q-qU1wDcPLGFbElyvw9tFCn-6n21xSttdWJS5TcV9cIgyoq5Ls_S_K8VNFKmpleQ1Pb4AhQ-WszxO5q9wZpsGQtBnlS8uZu4u36EqKS37BLbjvm91hU78mvQwwxDLvNu77Y/s400/Copia+de+Dr.+Walcott,+poema+002.jpg" width="400" yya="true" /></a><span style="color: #cc0000;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: x-small;">Poema del Dr. Derek</span> <span style="font-size: x-small;">Walcott</span></span></span>
<br />
<br /></span><span style="color: purple;">Reflexión breve acerca de la nueva ley de Premios Nacionales</span></h3>
<em>Como ciudadana, como periodista, como escritora, y en la actualidad como </em><em>Presidente de la Asociación Costarricense de Escritoras, ACE, me parece </em><em>de responsabilidad impostergable acotar, aunque somaramente, lo siguiente:</em>
<br />
Leí los comentarios de don Alberto Cañas y de Alfonso Chase en torno a este asunto, y deseo manifestar que los comparto en todos sus vértices.<br />
<br />
Se eliminó el Premio Pío Víquez de Periodismo, se eliminan premios del Aquileo Echeverría en diferentes ramas de literatura y teatro, esto, en un principio, argumentando limitaciones económicas. Pero por otro lado se contemplan nuevos premios, a nivel nacional, de categorías como edición de libros, artes populares en diferentes manifestaciones... Pareciera entonces que algunas personas con capacidad de decisión, de esas que conforman jurados, comités y otro tipo de agrupaciones con autoridad delegada, y a su vez con investidura, a veces auto adquirida de "especialistas en la materia”, pareciera, enfatizo, que tienen un concepto diferente de la cultura al que ha enmarcado a nuestra nación en los últimos tres cuartos de siglo y que, amparados en nuevos aires, o inspirados en algunos nuevos intereses, tienen o han tenido en su mano la capacidad de lanzar por la borda conquistas de peso, para, por medio de algunos malabarismos, ( y aclaro que no tengo nada en contra con las artes circenses, que están muy de moda), decía que, por medio de algunos malabarismos, ya la labor de los actores en diferentes categorías no es premiable, o la labor de los literatos en las ramas de narrativa, poesía, ensayo... tampoco, pues se proyecta una sola categoría y meter a todos en “un mismo canasto”... Pero sí es premiable con estos nuevos criterios, el empresario editor que ofrezca una bella presentación de ese contenido que ahora pareciera pesar menos que la portada...<br />
<br />
Sólo puedo decir que no entiendo. Y no me gusta cómo se han venido conformando, en los últimos años, los entes con capacidad de decisión.<br />
<br />
Pienso que no todo lo nuevo es bueno, sólo por ser nuevo. Aunque ya sabemos: tampoco todo lo viejo es bueno, por ser viejo. Revisemos entonces, para tener parámetros oportunos, los premios de años atrás, y busquemos paralelos en cuanto a trayectoria, idoneidad, valor del mensaje, todo esto a la luz y de acuerdo con las nuevas corrientes. Que cuente el valor, la genuinidad, el peso, la responsabilidad, el trabajo, la disciplina... <br />
<br />
Pero no nos dejemos llevar por luces de bengala en cuanto a Premios Nacionales se refiere. Esos galardones son un tesoro de prestigio para engalanar a quienes por su entrega, oficio, y sensibilidad en el más amplio sentido de la expresión, se hacen acreedores de recibirlos.<br />
<br />
Lic. Mariamalia Sotela Borrasé<br />
(Periodista, actriz, escritora)<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-45154943033464943222013-03-24T23:36:00.001-06:002013-06-02T19:34:30.572-06:00Penélope inusual<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVOg2IJsTASy4LJnNF9j98PVQP6wB7bxqxT2reH0Ndjl5zfcUq-F3Iua3ra7PCVMrixc_GKKbj99lgbWZ8DXZVNsd-S6E426U2XR24ktxcHufhyiCwbNKrX1afvw5vsus3tmfiFqmkRETt/s400/Abstracto,+Mar+verde,+cielo+azul,+Blog.jpg" ssa="true" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" width="400" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Acuarela</td></tr>
</tbody></table>
<br />
A bordo de mi misma<br />
desbordando olvidos<br />
recorro el abordaje de mi vida…<br />
<br />
Me bordo de mares desbordados<br />
A bordo de mi misma<br />
me desbordo de olvidos<br />
<br />
Me bordo de recuerdos.<br />
Me desbordo de olvidos. <br />
Me bordo de mares. <br />
<br />
Me bordo de mares desbordados hacia horizontes nuevos<br />
<br />Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-27044913944635304772013-03-24T22:04:00.000-06:002013-06-02T19:34:43.944-06:00YO SOLO A UNA NUBE...
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ_kT9T9mHOaUhrvwe_FXlaftV8VqNbshcPxNo2luyZmBGmxTDmK_CHSVxYpip9JkxFSSi2Hp8VuPEYszPlvsFoUt2SywGdA2ronoijaIX_VmP6AIa4aYboEHfUa44kZBmhrJPByGd2CHw/s1600/Acuarelas+(1),cielo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; height: 252px; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; width: 342px;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ_kT9T9mHOaUhrvwe_FXlaftV8VqNbshcPxNo2luyZmBGmxTDmK_CHSVxYpip9JkxFSSi2Hp8VuPEYszPlvsFoUt2SywGdA2ronoijaIX_VmP6AIa4aYboEHfUa44kZBmhrJPByGd2CHw/s320/Acuarelas+(1),cielo.jpg" ssa="true" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Acuarela, "Nubes", Mariamalia Sotela</td></tr>
</tbody></table>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Yo sólo a una nube miro</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
como lame la montaña.</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Entonces los sentimientos</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
se salen por la garganta, </div>
por la punta de los dedos<br />
y por las grietas del alma.<br />
<br />
Si recojo una semilla<br />
entre escombros de una plaza,<br />
esa semilla la siembro <br />
en el centro de mi casa.<br />
<br />
Y que mi casa reviente<br />
si no puede cobijarla. <br />
<a href="http:///"></a>Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-8012616540471721192012-08-20T21:05:00.000-06:002013-06-02T19:34:43.947-06:00EspectanteSe anunció como una liviana
cabalgata de unicornios
blancos sobre el cielo...
Continúa
el tiempo
de rocío...
Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-66059329694071884012012-01-25T18:39:00.001-06:002012-01-25T19:13:32.871-06:00CaracolasHay palabras<br />
que se anudan tensas a los labios<br />
como eco de mar<br />
en sordo caracol olvidado<br />
antes de nacer.<br />
<br />
Hay caricias<br />
que se quedan pegadas a los dedos<br />
como resina vieja<br />
de un árbol que comenzó a perder sus hojas<br />
antes de nacer.<br />
<br />
Hay ofrendas<br />
que se desmoronan marchitas e ingrávidas<br />
y mueren en capullo<br />
escondidas en insospechado limbo<br />
antes de nacer.<br />
<br />
Hay deseos<br />
que golpean encerrados en el vidrio de los ojos<br />
y luego caen<br />
como plumas hojas pétalos ecos sin palabras<br />
antes de nacer.<br />
<br />
Y siempre<br />
en los cuatro puntos cardinales de mi cuerpo<br />
calor-manos-fruta-corazón-esperando siempre<br />
antes de nacer.Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-73927995440448515482011-09-29T12:45:00.000-06:002011-09-29T12:45:21.610-06:00Visitaciones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgImFDsMDOVqjBJKwKJr1kWb_cpR0z0T3Y_8VofgdKN_z1LyOAPBljzfcgK9aqnREHkxLxUUwEHt_0Y1duOr8HDZZFNiqaXIbCjHzkcDVL5AMXLnzeqfV9Mcz4dZVOm99NtTDR3KkeTQh0r/s1600/R%25C3%25ADo+San+Jos%25C3%25A9+y+14+Set+2011%252C+ESTA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="180" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgImFDsMDOVqjBJKwKJr1kWb_cpR0z0T3Y_8VofgdKN_z1LyOAPBljzfcgK9aqnREHkxLxUUwEHt_0Y1duOr8HDZZFNiqaXIbCjHzkcDVL5AMXLnzeqfV9Mcz4dZVOm99NtTDR3KkeTQh0r/s320/R%25C3%25ADo+San+Jos%25C3%25A9+y+14+Set+2011%252C+ESTA.jpg" /></a></div><br />
El río recorre las orillas visitando todas las raíces<br />
arcilla musgos ramas en el fondo ante los ojos<br />
de peces asombrados que miran desde abajo la corriente<br />
y esperan la flor del botarrama entre espuma y espuma.<br />
<br />
Arriba el viento recorre el río como montándolo<br />
Arriba el calor recorre el río como besándolo<br />
Arriba el sol recorre el río como pintándolo<br />
Arriba la lluvia recorre el río como peinándolo<br />
<br />
Arriba la bruma recorre el río como vistiéndolo.<br />
<br />
Y en lo profundo,<br />
el río se detiene…Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-80565024312214820362011-08-21T20:49:00.002-06:002011-08-21T20:52:03.157-06:00Dorar el dolorDejaste tu pamela, tu sombrero de ala ancha y el fajón de seda, como la amante se va deshaciendo de sus prendas camino hacia el amado. Los pies descalzos, las manos sin anillo ni aro ni prenda alguna ni pulsera. Sin lazo ni zarcillos ni abanico. Sin delantal de vuelos. Sin sonrisa pero con sorpresa hacia adentro, con el hondo suspiro de quien se atreve y quiere, comenzaste a hacer pan. Harina, levadura y agua. Una pizca de sal y se inicia la danza con la propia fuerza, la danza con el amor, la danza con el propio alimento, la danza con la obediencia de hacer lo que hay que hacer en el momento.<br />
<br />
Y el horno espera, abierto para dorar el amor, dorar el dolor y hacerlo de oro. Dolor de oro con olor a pan y… “Haced esto en memoria de mi…”<br />
<br />
Y el pan se convierte en sonrisa. Y se reparte.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-Kx9rU_kSsDaFCynTikzX0g3QnBYuUjQ-JFOv4XwJ4AhIZWop_7qdUeUXgaKt0vvowpyxyESY-VUbqCrA4f-EpC2_Zd2x3j2UL6_LimVswFNJaewEqYUYaF9AdQLmhHnKjKSJdwe5f5p2/s1600/Pan+para+Dorar+el+dolor%252C+poema....jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="85" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-Kx9rU_kSsDaFCynTikzX0g3QnBYuUjQ-JFOv4XwJ4AhIZWop_7qdUeUXgaKt0vvowpyxyESY-VUbqCrA4f-EpC2_Zd2x3j2UL6_LimVswFNJaewEqYUYaF9AdQLmhHnKjKSJdwe5f5p2/s320/Pan+para+Dorar+el+dolor%252C+poema....jpg" /></a></div><br />
Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-68550323546674079082011-07-15T00:21:00.006-06:002011-07-15T12:13:13.611-06:00Acuarela<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiseJkzq5cEwkLPhdSNpFHhJ-AMzf8ASbtErvxJn3OHb3wG7gDruECYGUiLnpnmcUZQpHZvf0nf96hiW3DYXU7iZXL8PqbxAURJosD-eKPTbzI4G3hpcrV6-sTEsZuymNnktb0cDxo7S3pe/s1600/DSCN1840.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: white;"><img border="0" height="240px" m$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiseJkzq5cEwkLPhdSNpFHhJ-AMzf8ASbtErvxJn3OHb3wG7gDruECYGUiLnpnmcUZQpHZvf0nf96hiW3DYXU7iZXL8PqbxAURJosD-eKPTbzI4G3hpcrV6-sTEsZuymNnktb0cDxo7S3pe/s320/DSCN1840.JPG" width="320px" /></span></a></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #cfe2f3;">Una vez, en Varadero, y cuando digo Varadero digo Cuba, y cuando digo Cuba digo la entera, la valiente, la que construye fachadas para la exportación pero continúa por dentro entera, con toda el hambre entera, la solidaridad entera, la desesperación entera, la dignidad entera, los poemas enteros de Guillén y de los otros, y entera la bailarina ciega y entero el anhelo de lograrlo todo más allá de las balsas y entero el grito casi piedra de tanto repetir – ¡seguimos…! pues digo que una vez, en Varadero, y cuando digo Varadero digo Cuba… vi el más hermoso sol poniente, y el más apacible mar acuarela verde aguamarina… y entre sol y mar, rojo claro derritiéndose en el agua, sólo pude respirar hondo, como pocas veces hondo, y yo, la que no creía, dije: - ¡Dios, qué hermoso, gracias<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">!</span></span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> </span></div>Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-18034488293488961432011-07-14T23:30:00.004-06:002011-07-14T23:57:34.025-06:00Silencio III, de "Ciudad de Cáñamo" <br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4mlY-Y0gM0jEt671TquYbYePFK-G61VEr0w0MH-G9sD0HhULMpFQMWHUA8YwQwXL3V83W_bZ6NSrj1hFDBUNuom8i8LU46E8wtKpXSmm4ZcBEbRSy19nCOUeM0qnNwIohW5Ru89Z4h9K_/s1600/Piedras+y+paisajes+para+pintar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240px" m$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4mlY-Y0gM0jEt671TquYbYePFK-G61VEr0w0MH-G9sD0HhULMpFQMWHUA8YwQwXL3V83W_bZ6NSrj1hFDBUNuom8i8LU46E8wtKpXSmm4ZcBEbRSy19nCOUeM0qnNwIohW5Ru89Z4h9K_/s320/Piedras+y+paisajes+para+pintar.jpg" width="320px" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Silencio III</span></td></tr>
</tbody></table> <span style="color: #674ea7;"><strong></strong></span><br />
<div style="text-align: left;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #eeeeee; font-size: large;"><strong>Me gustan las piedras</strong></span></span></div><div style="text-align: left;"><strong><span style="color: #eeeeee; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #eeeeee;"><strong>jardín seco y gastado</strong></span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #eeeeee; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>de tanto jugar con la lluvia.</strong></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: left;"><strong><span style="color: #eeeeee; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #eeeeee; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>Sin luz </strong></span></div><div style="text-align: left;"><strong><span style="color: #eeeeee; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #eeeeee; font-size: large;"><strong>conocen</strong></span></span></div><div style="text-align: left;"><strong><span style="color: #eeeeee; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #eeeeee; font-size: large;"><strong>el secreto</strong></span></span></div><div style="text-align: left;"><strong><span style="color: #eeeeee; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"></span></strong></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #eeeeee; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;"><strong>de las estrellas.</strong></span></div>Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-33299568309690134632011-04-16T18:54:00.000-06:002011-04-16T19:08:36.742-06:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9iGSxd3oXdzB6XOaAzBaYT789K5-BsSCxZOL-1W5JdUJU-zA7WBFPlVrej6SxRMPSeMkzA6L-HqN_3zY-ZQrRWojHtpWUen9zfTXjOslDKHjJe5Igc-7EejYKvBieORqNIEYyY9xI1xCp/s1600/Z+-+Playa+Chiquita.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 310px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5596351362732499538" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9iGSxd3oXdzB6XOaAzBaYT789K5-BsSCxZOL-1W5JdUJU-zA7WBFPlVrej6SxRMPSeMkzA6L-HqN_3zY-ZQrRWojHtpWUen9zfTXjOslDKHjJe5Igc-7EejYKvBieORqNIEYyY9xI1xCp/s400/Z+-+Playa+Chiquita.jpg" /></a><span style="color:#009900;"> </span><span style="color:#33ff33;"><em><strong>Un marinero que se metió a jardinero…</strong></em> </span></div><br /><div align="center"><span style="color:#33ff33;"></span></div><br /><p><span style="color:#339999;"><span style="color:#00cccc;">Pero esta vez no se fue. Estaba el jardín en flor… y una mujer de ébano con historia y mucha soledad a cuestas y enorme cabellera como un continente, bailó aquello de la pecera y todo ese Caribe de verdad, el de la sangre, no el del “reclamo” turístico, el de la sangre, el de la piel, el que yo una vez quise atrapar en un poema, el Caribe ancestral que mastica la música con todo el cuerpo… Sí, ese Caribe profundo lo atrapó más allá de la orilla, hasta el jardín, más allá del jardín, hasta la huerta, más allá de la huerta, hasta la entraña, más allá de la entraña, hasta la simiente, más allá de la simiente, hasta el revenar del tronco viejo.</span></span></p><br /><p><span style="color:#339999;"><span style="color:#00cccc;">Y ahora hay muchas trenzas de colores, abalorios, abalorios y roca, espuma, abalorios y espuma, tambor, abalorios, tambores, espuma, pescado frito... ¡Hoguera adentro y hoguera afuera…!</span> </span></p>Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-6732848575902541122010-12-14T17:41:00.000-06:002010-12-14T18:17:47.946-06:00Mudanzas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtKsY3wCUeBIPhRGiOt-v6xNZwYcWkZORCp6xuP9z24nxNJcZ-A5wNoXU8IwyPAJXdqhnkUrLHlP-xZVYhJbhXFKOfT7yRcdvr35r287Y3LZUmmYanj8gtsgmZBORYaYUcuUHApzg-ta1_/s1600/Violetas%252C+recorte.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 333px; height: 181px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtKsY3wCUeBIPhRGiOt-v6xNZwYcWkZORCp6xuP9z24nxNJcZ-A5wNoXU8IwyPAJXdqhnkUrLHlP-xZVYhJbhXFKOfT7yRcdvr35r287Y3LZUmmYanj8gtsgmZBORYaYUcuUHApzg-ta1_/s400/Violetas%252C+recorte.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550696502489852786" /></a><br /><em>“Gracias… por la paz de la violeta<br /> en el día de mudanza.”</em><br /><br /><br /><strong>Tantas veces he tenido que marcharme<br /><br />Tantas veces he tenido<br />y tuve que marcharme de tener<br /><br />Tantas veces<br /><br />Tantas la violeta recogida<br /><br />Tantas marcharse del recuerdo, tantas…<br /><br />Tantas recordando el futuro para no ver atrás…</strong>Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-65539077042915838162010-09-08T08:39:00.000-06:002010-09-08T08:51:17.302-06:00Regreso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwzOwe_4UaKIO6is3YhoWe3oxFMKD5gaf2VTl8UL2aPvRaO6IQ0myRr4ms95KLZjA-oCP-HK7NjDPEEgOEZCBwlhTu4gIWMNL_lZFpOk5zEoG7TFLPWoEjVh0sCuHKELsbBlRbPCq9m57r/s1600/Abstracto,+Mar+verde,+cielo+azul,+Blog.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwzOwe_4UaKIO6is3YhoWe3oxFMKD5gaf2VTl8UL2aPvRaO6IQ0myRr4ms95KLZjA-oCP-HK7NjDPEEgOEZCBwlhTu4gIWMNL_lZFpOk5zEoG7TFLPWoEjVh0sCuHKELsbBlRbPCq9m57r/s320/Abstracto,+Mar+verde,+cielo+azul,+Blog.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514553074418736162" /></a><br />¡Ay, paloma!<br />Mensajera, pudiera colgarme de tu frase.<br />¡Ay, paloma! ¡Ay botella vacía y nunca más llena que cuando lanzada por un niño o un loco enamorado para que cruce el mar! Pudiera yo guardar mi alma allí por un rato mientras llega… ¡Ay! ¡Cómo quisiera desbordar mi memoria y volver!Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-35480406239489114442010-09-04T14:38:00.000-06:002010-09-04T14:49:29.409-06:00Si tuviera que escribirte un poema de amor...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuhTUptlF6jriLfrDbiPjhcvvXN_a1b0fXGKIlt_DETLRCv1dqKu_cAwnDuBa4QnGexFtizyF6FYLKfCV7uLlVhkYdvwdRnEsotyQWRsk9PFs8_gE8pec_1U8H1t0_5b2nfGbRjmU2ZUfk/s1600/Arbol,+ramas,+Borisov.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 145px; height: 144px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuhTUptlF6jriLfrDbiPjhcvvXN_a1b0fXGKIlt_DETLRCv1dqKu_cAwnDuBa4QnGexFtizyF6FYLKfCV7uLlVhkYdvwdRnEsotyQWRsk9PFs8_gE8pec_1U8H1t0_5b2nfGbRjmU2ZUfk/s320/Arbol,+ramas,+Borisov.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5513163206670905970" /></a><br />Si tuviera que escribirte <br />un poema de amor,<br />tendría que ser color de pan <br />color de harina, arena y agua<br />color de lluvia y catarata y hoja<br />color de cielo sin celaje <br />hermoso únicamente por ser cielo.<br /> <br />Poema como una margarita<br />deshojada, terminando en sí <br />a pesar del no.<br /><br />Como balcón de mariposas.<br />Alas, no pétalos.<br />Sin raíz. Sin escollos.<br />Sin resabios al momento del despegue. <br /><br />El poema, amor, no sería exclusivo.<br />Tanto amor reencontrado repetido<br />tanto amor añorado <br />tanto amor sin marco sostenido<br /><br />Tanto amor amado latente en vivo amordazado<br />Tanto amor con tanto y con tan poco y menos<br />Mucho más que amor, amar el desamor<br />Mar des – a – mar…<br />Mar y mar<br />¡Amor marinado en el olvido…!<br /> <br />Mariamalia Sotela, inédito, 2 de Setiembre, 2010Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-32908824237506060022010-08-21T19:28:00.000-06:002010-08-21T20:16:51.847-06:00¡Perdón, bosque...!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB-tSmtfsyCZfIPP7LWd3BYEjZYzytAxt_d0y-umsvG_mRAjGy_hoMWcqiGS_zIFTd6Y8VGLGEaqhcNmIfIui2xkhS_zY53ihF9eO7QuIaBe-BrIAcdPp6_3C-NFi6sbXtYi7C_hpMMLfi/s1600/Foto+para+Perd%C3%B3n+bosque.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB-tSmtfsyCZfIPP7LWd3BYEjZYzytAxt_d0y-umsvG_mRAjGy_hoMWcqiGS_zIFTd6Y8VGLGEaqhcNmIfIui2xkhS_zY53ihF9eO7QuIaBe-BrIAcdPp6_3C-NFi6sbXtYi7C_hpMMLfi/s320/Foto+para+Perd%C3%B3n+bosque.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5508051711882924594" /></a><br />No sé cómo empezar a contarte los secretos<br />de los hombres y mujeres que vamos poco a poco<br />robando tu casa.<br />No sé si decirte cómo se decide la caída de la <br />casa del carpintero y cómo le decimos al perezoso…<br />-Corre por tu vida... ¡quizás sea la última vez!<br />O cómo susurramos...<br />-perdón morfo por quitarte la sombra inasible<br />la mágica estela azul que nos regalas <br />para siempre en los ojos<br />tan para siempre que te quitamos las alas y aún nos quedas<br />Cómo ignoramos a la osada bromelia y su flor-lanza <br />a punto de caer para siempre a corazón abierto<br /><br />Arboles padre: No lloren por sus hijos<br />estrechen brazos de sostén, cadena interminable para la vida<br />terminada por la cadena de una motosierra con permiso<br /><br />¡Pónganle sordina, que no la oigamos!<br />Pónganle sordina cuando caiga el árbol, cuando vuele el ave<br />cuando llueva lluvia sobre el árbol bajado de su luz y de sus años<br />¡Pónganle sordina para que la lluvia pueda cantar un poco<br />un canto, apenas musitado para cada rama o cada hoja o <br />sólo al tronco, según el tiempo de la lluvia de ese día…!<br /><br />Que el cielo no se abra en azul. Que se espere.<br />Que el pájaro vuele a tiempo y que la bromelia <br />sostenga su agua siempre hacia arriba<br />milagrosamente, siempre hacia arriba a punto de beberse.<br />Que la beba el cielo toda y lance el tesoro de agua <br />guardado a la próxima rama<br />o lo esconda en la niebla por si cortan más<br />por si caen más, por si vienen más cadenas con<br />sordina sorda cadena desencadenada<br />en soltar<br />en volcar<br />en no sostener<br />en separar al pájaro del árbol<br />al nido de la vida<br />a la flor de la raíz<br />a la raíz de la tierra, <br />a la tierra de la tierra de verdad...<br />mientras el Arbol Padre abraza<br />suma<br /> calcula<br /> atrapa<br /> encierra...<br /><br />¡Lanza quelites y lianas para atrapar!... <br />¡Ay... Dios!<br />¡Dale... más ramas... ese día...!Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-12601384391684569632010-08-01T19:35:00.000-06:002010-08-01T20:29:13.096-06:00No puedo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghC5hBS2tWFml34-UlgT8d8U9zwnePWOTnGnPQxeyktyh0YOax2ETxBfn35RkWpf0ciA88As3imaMFW6FxrOXa5oBR0Ww_58gRYZaDHQUss_v1ldcTXnOCOebbubZEM8_9tjORMJWawDsA/s1600/Acr%C3%ADlico,+Morpho+e.mail.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 100px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghC5hBS2tWFml34-UlgT8d8U9zwnePWOTnGnPQxeyktyh0YOax2ETxBfn35RkWpf0ciA88As3imaMFW6FxrOXa5oBR0Ww_58gRYZaDHQUss_v1ldcTXnOCOebbubZEM8_9tjORMJWawDsA/s320/Acr%C3%ADlico,+Morpho+e.mail.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5500633609167441890" /></a><br />Acrílico, "Morphos", Mariamalia Sotela<br /><br /><br />Y es que no puedo<br />quitarme los labios y guardarlos<br />en una cajita de regalo<br />envueltos con un papel de mañana o de tal vez<br />nunca.<br /><br />Y no puedo desdoblar mi piel<br />colocarla sobre la cama por un tiempo o al sol<br />y luego buscar las huellas de la espera y volverla<br />a doblar.<br /><br />Y no puedo quitarme las manos<br />como a guantes, cuando quieren abrazar<br />o las palmas de mis pies que acarician<br />la tierra o las plantas de mis manos que se aferran<br />sostenidas como lianas al recuerdo.<br /><br />O quitarme las raíces del fondo de mis ojos que <br />atrapan para adentro.<br /><br />No puedo.Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-48270977076565000912010-06-06T22:59:00.001-06:002010-06-07T00:09:44.493-06:00Solicitud impaciente...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGfIKwSWCcZKdYi1Uxk0D1vGVt7nA1vHui5LU2q9RWMIjoBB_aUt-yjVoSuktwvkeuHzr8bJY1no7KR49srCLuJHSwCYQ7ODOJo1LyIlSo2OXiHhOMX907VqSfAIimL5s1zyhVqab9dffP/s1600/Rosas+maduras....jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGfIKwSWCcZKdYi1Uxk0D1vGVt7nA1vHui5LU2q9RWMIjoBB_aUt-yjVoSuktwvkeuHzr8bJY1no7KR49srCLuJHSwCYQ7ODOJo1LyIlSo2OXiHhOMX907VqSfAIimL5s1zyhVqab9dffP/s320/Rosas+maduras....jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5479892505885649538" /></a><br />Es como empezar una desobediencia<br />pero con permiso.<br />Con permiso digo, porque vos sos el dueño de toda palabra<br />y de mi vida y más. De todo. Y hoy yo quiero el<br />privilegio de sentir lo del polvo<br />y el aliento, así, tan enorme, pero en pequeño, con<br />palabras nada más, así, sólo, tan grande,<br />recordar que estoy viva y me atrevo a decir<br />que puedo decir cosas ¿cierto? Afirmar que por ahora soy, que<br />sé, que siento amor por casi todo, y que,cuando me dejás,<br />rompo una flor, como los niños rompen... para poder tocarla,<br />hasta el fondo, aunque vos la hayás hecho.<br /><br />Y es que de todas formas rompemos<br />tantas cosas, tantas, que acariciar y romper un pétalo<br />no es nada.<br /><br />Verdad a medias, verdad rota es.<br />Amor a medias, amor roto es.<br />Y quisiera enumerar por placer todo lo que puede romperse<br />porque al tacto o a la vista nos complace<br />pero eso sería pasarse de la raya y yo lo sé. De todas formas<br />nada más puede romperse la verdad y el amor.<br />Y entrar en detalles sería como atreverse a descubrir las<br />entrañas de alguien, por no decir las mías o las nuestras.<br /><br />Y es que somos tan pequeños y nuestras manos quieren ser<br />tan sin fin como raíces para arriba…¡hay Señor!<br /><br />En cada uno la eva y el adán, en cada uno, cada día queriendo<br />más corazón abierto, más reclamo, más sin saber qué<br />y más. Y luego lo del plato de lentejas cada día y tantas veces<br />sentados con Goliat para tomar café y tu paciencia. Quien <br />diría que estamos hechos a tu imagen...<br /><br />Y aquello del temor. Es terrible hasta las lágrimas poderte <br />hablar así, como en confianza, da vergüenza, en serio<br />hablar así, pero de todas maneras lo sabes. Sabes que yo<br />creo que puedo crear, "me corono de palabras" y de mis manos<br />a veces llueven colores y me gusta y por eso hoy te lo cuento<br />mientras te escribo pidiéndote permiso para escribir sin<br />esperar la respuesta, porque es grande la necesidad, tanto<br />como si te pidiera permiso para pensar que estoy viva...<br /><br />Gracias porque te place escuchar la voz de la tierra,<br />y de esto que yo llamo poema y que no es más que un<br />pequeño corazón de letras<br />condimentado con algunas demandas.Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-15398516436694064802010-05-31T21:10:00.000-06:002010-05-31T21:49:07.839-06:00Polvo eres... como de estrella fugaz, polvo del cosmos...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7mOEcmWm53_9llX8AeeKTuGg3hDVkFAueGJISouJTi6xwXJCCk6edFy9WC48C6Y3Rq4Z26gmbBEtkO7NKcuGj9GtXKzxd93L6mRBXxQNvzwUmc9ULrTJNA1RK_oMGHrh2P-IoDgdOPs_L/s1600/Abstracto+Puesta+de+sol+en+lila.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7mOEcmWm53_9llX8AeeKTuGg3hDVkFAueGJISouJTi6xwXJCCk6edFy9WC48C6Y3Rq4Z26gmbBEtkO7NKcuGj9GtXKzxd93L6mRBXxQNvzwUmc9ULrTJNA1RK_oMGHrh2P-IoDgdOPs_L/s320/Abstracto+Puesta+de+sol+en+lila.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5477642019689745826" /></a><br /><strong> Amanece - Atardece (Acuarela y tinta de Mariamalia Sotela) </strong> <br /><br />La ciencia dice que los planetas se forman del polvo del universo… Sí… A nosotros también nos formaron del Polvo del universo. Polvo en la mano de Dios.<br /><br />Y el polvo del Universo conforma planetas y galaxias y el polvo en la mano de Dios, que es el mismo, también forma personas, hojas, aguas, nubes…<br /><br />Polvo eres, y en polvo te convertirás. Polvo que viene del polvo cósmico filtrado por la mano del alfarero celestial. Polvo infinito hacia la magnificencia <br /><br />Infinito también hacia los mínimos universos infinitesimales de un granito de materia… Polvo somos, como de estrella fugaz, pero con raíces… <br /><br />Y así venimos, y así nos vamos… Como estelas de luz, como cometas, como estrellas fugaces. Sinfonía de fuego, de luz, de movimiento...<br /><br />Navegamos en el segundo y en lo eterno como granitos de polvo fugaces, desprendidos, en un inicio, de la mano de Dios… <br /> <br /> Mariamalia Sotela<br /> (Reflexiones a raíz de un programa de corte científico<br /> que mencionaba que “venimos del polvo cósmico”…)Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-22327561419706180252010-05-12T17:48:00.000-06:002010-05-12T18:01:41.169-06:00Tiempo Vacío, del poemario Memoria del Desencuentro, ECR, 1981<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5gFzt_eP6xhHbDOqCCs2nCFL9pNFWg-dfwabv4rBxc-s2NOSSdNSvH9Q2bvr-PdFsEIfsbF37YofQgqUOiOuybB3J1NuL_wFn24pPes001zHpSGsPMXchXpMdANRBcUGHPIrug2Gkgu1R/s1600/Varblanca.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5gFzt_eP6xhHbDOqCCs2nCFL9pNFWg-dfwabv4rBxc-s2NOSSdNSvH9Q2bvr-PdFsEIfsbF37YofQgqUOiOuybB3J1NuL_wFn24pPes001zHpSGsPMXchXpMdANRBcUGHPIrug2Gkgu1R/s320/Varblanca.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470536412284442738" /></a><br /><br /> Ilustración:Acuarela de Mariamalia Sotela:<br /> "Varablanca a la orilla del camino..."<br /><br /><br />Voy a sembrar una nueva cosecha.<br />Mientras tanto<br />recogeré los pocitos de niebla<br />que la mañana olvidó en la orilla<br />de la carretera.<br />También le robaré a la telaraña<br />una gota de agua de luz<br />para mi sed<br />y luego<br />arrancaré<br />poco a poco<br />mi piel que conociste<br />y te la devolveré.<br />Será reconocible<br />estará entera<br />con el oasis que tus dientes olvidaron<br />con las palabras incrustadas a fuerza de decirse<br />con todas las verdades y todas las mentiras azules.<br /><br />Te la devolveré también con tu presente<br />si quieres<br />y con todo mi tiempo ya vacío.<br />Con una sonrisa de luz en equinoccio<br />solsticio<br />de verano<br />o de otoño<br />cayendo<br />lentamente,<br />si prefieres.<br /><br />Mi piel en hoja<br />palma de mano de árbol<br />te la devuelvo<br />hoy<br />Esta noche en que el río<br />hizo un nudo con su cauce.<br /><br />(Soltaré el lazo de agua de río<br />por la mañana.<br />Sé que se desbordará sobre el musgo y sabrá<br />elegir la tierra que lo ha de beber.)Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-28889886214858463752010-05-07T00:03:00.000-06:002010-05-07T00:12:17.913-06:00Se me olvidó decir...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinBIZ1VpNviSGmI7Eu-nwHpcR9dO_0R9MS-Q1jCuDOLt5nt8r0XkqnskJC6pBMQtIVhRmqhxWwjBVLK9ImFijz85yfNDvpSvccgbEpOiVW2M480TpGXz-p8QAYPosSfhWIZGtZiuF8gmSE/s1600/Playa+Chiquita,+o+Cocles....jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 223px; height: 177px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinBIZ1VpNviSGmI7Eu-nwHpcR9dO_0R9MS-Q1jCuDOLt5nt8r0XkqnskJC6pBMQtIVhRmqhxWwjBVLK9ImFijz85yfNDvpSvccgbEpOiVW2M480TpGXz-p8QAYPosSfhWIZGtZiuF8gmSE/s320/Playa+Chiquita,+o+Cocles....jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468407008674517986" /></a><br /><br />Se me olvidó<br />decir<br />traje para ti el recuerdo de la ola más transparente<br />o al menos la que más me acarició<br /><br />También olvidé<br />apuntar en mi mano<br />la forma del arco de tus ojos<br /><br />Se me olvidó<br />sentir<br />tu cercanía de abeto litoral o de niño cercado<br />jugando al escondite.<br /><br />También olvidé<br />apuntar en mis rodillas<br />el abrazo redondo de tus manos.<br /><br />Se me olvidó <br />asomarme por tus ojos a tus olvidos y a tus juegos<br />y dejarte ver algo de los míos.<br /><br />Todo se me olvidó.<br />incluso decirte que yo<br />todo lo olvido.Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-40463447889891179072010-04-21T20:56:00.000-06:002010-04-21T20:59:40.363-06:00Racimos de Soles...La mimosa… La semilla de mimosa es importante. Yo no sé si podrá crecer un árbol de mimosa, en otras latitudes, como aquí. La mimosa del Mediterráneo entero. El Mediterráneo fenicio, el griego, el romano, el de azulejos etruscos, el real, el no construido, la mimosa del Mediterráneo sin atracaderos, ni muelles, ni malecones, ni astilleros. No sé si podrá crecer un árbol de mimosa en estas u otras latitudes. No sé.<br /><br />Yo quiero traerme un racimo de soles pequeños llamados flor de mimosa. ¿Los conoce? Motitas amarillas, caricias pequeñas que crecen por montones, acumulándose en racimos que parecen querer cobijarte… Quiero traerme ese racimo de soles pequeños que ha iluminado tanto de mi vida! <br /><br />Racimos amarillos de mi primera vida, de mi pequeña vida primera. Racimos de soles de mimosa. Hermosos rayos tornasoles en veladura. Rayos de sol cotidianos como el desayuno. Copos de sol, antes que la nieve. Antes que los fríos soles blancos. Antes que los fríos copos de nieve de mi vida segunda.<br /><br />Quiero un árbol de mimosa, entero, en la palma de mi mano. Con todas sus flores. Que no le falte ninguna. <br /><br />Tal vez mi árbol de mimosa crezca también, como un milagro, en una vasija de guaitil.<br /><br /><br /> Mariamalia Sotela, 2007<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilYF8kongusjLQFN_7roDD9wItftCHukMvjSlarVxuEVbaBZJ6d7FeGzjTc0yzAEpUoWT7SGmTUgkh0E0rR7RQGfO-GWHYiIBQAOjEO46UWXfakS3J9DbuAnXAfIY7bHt_EBCEIOAnX1c_/s1600/Mimosa+como+soles....jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilYF8kongusjLQFN_7roDD9wItftCHukMvjSlarVxuEVbaBZJ6d7FeGzjTc0yzAEpUoWT7SGmTUgkh0E0rR7RQGfO-GWHYiIBQAOjEO46UWXfakS3J9DbuAnXAfIY7bHt_EBCEIOAnX1c_/s320/Mimosa+como+soles....jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5462790500185046354" /></a>Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-19682957037937077062010-04-20T23:31:00.000-06:002010-04-20T23:36:06.589-06:00Acuarela IRespiro<br />y el cielo<br />va entrando<br />a pedacitos<br />por la nariz<br /><br />¡Debo estar toda pintada<br />de azul por dentro!<br /><br />(Del Libro Ciudad de Cáñamo, 1972, Círculo de Poetas Costarricenses)Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-89169881760922462072010-04-20T10:25:00.000-06:002010-04-20T18:18:36.459-06:00Marina: Cocles desde Playa Chiquita<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhh4qoDtuuAQUNDDXhubi1VxOfGLqKCJ918uDjelFPBHF12ApkxKeUoT1l4B6ckg27cquORhVlE9SfP-_KZWN_7TF4sVOYNWIquHsw6zVnGoypbq0_DodyhIILD1siwII4PZOGUpVJpjCw/s1600/Sotela,+acuarela,+COCLES+007.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhh4qoDtuuAQUNDDXhubi1VxOfGLqKCJ918uDjelFPBHF12ApkxKeUoT1l4B6ckg27cquORhVlE9SfP-_KZWN_7TF4sVOYNWIquHsw6zVnGoypbq0_DodyhIILD1siwII4PZOGUpVJpjCw/s320/Sotela,+acuarela,+COCLES+007.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5462257199165212738" /></a><br /><br /><br />Acuarela a pliego entero, grano medio... Agua, mucha agua. Sol y mar en el recuerdo, mucho de ambos ingredientes...<br />Rose madder, el secreto de la arena. Azul ultramar para la lejanía... Porción mínima de cobalto para el cielo.... Y la duda ante los verdes: Phthalo intenso, verde Hooker profundo, verde cinabrio oscuro... Y siempre cocinarlos con algún cálido rojizo para que respiren, se maticen, se entrelacen en las ramas y vivan.<br /><br />Y las algas y las rocas... azules, ocres y verdes... Transparencias, veladuras, y siempre, el blanco y la luz...Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-26147779318322415562010-04-19T17:37:00.000-06:002010-04-19T17:40:25.615-06:00ProezaProeza<br /><br /><br />Estoy empujando el alma<br />para que no se salga<br />por los ojos<br />delante de la gente.<br /><br />Estoy sosteniendo<br />mi esqueleto<br />para que no se caiga<br />mientras aprendo la proeza<br />de vivir sin vértigo.<br /><br />Estoy tratando de adentrarme<br />por los ojos, desde afuera,<br />y ver mi pulpa<br />y mi semilla,<br />más allá de esta piel empecinada<br />en conciliarme.<br /><br />Ya no sé si soy<br />piel o si soy fruta.<br />qué sabor tienen mi raíces<br />nunca supe<br />de tanto desgajarlas.<br /><br />Quisiera ser melón<br />y coco y guaba.<br />guanábana quisiera<br />y no mujer<br /> sin pulpa y<br /> sin semilla<br /> de tanto resembrarme en el olvido.<br /><br />Deberé botar mi piel,<br />pero de veras,<br />y remontarme el esqueleto desde abajo<br />por cada uno de mis huesos<br /> y olerme poco a poco<br /> y escuchar mi soledad<br /> y sostenerme.<br /><br />Luego,<br />si es posible, no cantar<br />nunca más<br />una mentira.<br /> Y entonces<br /> salir<br /> a comenzar.Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-61843924424938814772010-04-19T15:29:00.000-06:002010-04-19T15:37:48.111-06:00El necesario proceso de cocción<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6hUk_tb_H0CAJwyMgWGbWiBEo7m-m6RaNBhTbnhGURgQZWkTg7nKAuZhaHGxjN6pGrc6Tt_UG_xQQbb5z4QmPJjUkczglqmBt2TQr8aeT0JSobjiSmiiVy8VIT5fXqHIP3lXXuhnDzMH4/s1600/angel.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 237px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6hUk_tb_H0CAJwyMgWGbWiBEo7m-m6RaNBhTbnhGURgQZWkTg7nKAuZhaHGxjN6pGrc6Tt_UG_xQQbb5z4QmPJjUkczglqmBt2TQr8aeT0JSobjiSmiiVy8VIT5fXqHIP3lXXuhnDzMH4/s320/angel.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461965973291579378" /></a><br /><br /><br />Después de la disección, el amor gana.<br /><br />Después de esas operaciones a corazón abierto, donde vemos latir los sentimientos, los reclamos mudos, las músicas de todas las ilusiones, las reales y las no cumplidas, los engaños, los regaños, las uvas, los peces, las ventanas abiertas y las cerradas, la lluvia afuera, la lluvia temprana adentro de nosotros, la que moja la ropa y el alma, la lluvia a veces adentro de la casa y escondida adentro de los ojos presionando el plexo. Y las galletas listas, pero el horno frío. Y la chimenea completa, abierta, esperando. <br /><br />Y las historias casi nunca enteras, siempre la veladura, como un virus. La veladura que distorsiona la verdad. Y en ese punto, el álgido, desfilan los condenados a la hoguera del momento, como a suertes, como en la ruleta: hoy tú, mañana yo, y luego ya incontrolable, la vorágine nos lleva marcha atrás y ahora a la hoguera, los de antes, los no conocidos, los cargadores de genes, los del estandarte de la herencia… ¡A veces con laureles y a veces a la hoguera…! <br /><br />Y el amor esperando para brindar por la reconciliación, por la lágrima fresca y nueva, no como la de Nerón, por favor, sino como la del agua de la eterna juventud, esa lágrima que es como una comunión, la comunión de verdad, la del perdón, la de la redención de todo, la que podemos usar en una receta tan rara…<br /><br />RECETA: Se coge toda la historia, toda. Se junta, se revuelve, se amalgama, se envuelve en una hoja de lo que cada uno quiera, y se ata. Puede ser con un lazo de seda o con un bejuco, como quiera, y se le echa una gota de amor, es decir de lágrima. Se espera un tiempo breve, muy necesario para la cocción del sentimiento.<br /><br />Cumplido el tiempo de cocción, del fuego, todo se hace nuevo, todo nace. Todo. Y uno respira a todo pulmón, se ríe, o sonríe, o lanza una carcajada limpia, según receta personal y abraza por fin, su mundo.Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2798180222316694845.post-50668090857497703772010-04-19T15:27:00.000-06:002010-04-19T15:28:40.390-06:00Desarraigada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKMnIXglevvIOi9WIxFmffW1MrxxYuHy2mGYsclesGG7WStqepeloelUwULzlTcZmvKmpsmDYM-5TjsTfaG_pIQ0WqJeQeu4NsMH8fdJLfN7jPDi3TDAHGECCvl4z8y0hpZtfVeEbRht-F/s1600/n675942459_703679_7557.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 235px; height: 181px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKMnIXglevvIOi9WIxFmffW1MrxxYuHy2mGYsclesGG7WStqepeloelUwULzlTcZmvKmpsmDYM-5TjsTfaG_pIQ0WqJeQeu4NsMH8fdJLfN7jPDi3TDAHGECCvl4z8y0hpZtfVeEbRht-F/s320/n675942459_703679_7557.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461963605488049778" /></a><br /><br /><br />No conozco el ancestro, la relevancia de la mirada, ni las usanzas… No entiendo el acento o la intención. No entiendo cómo nacen las frutas por estas latitudes, ni de dónde las aguas. <br /><br />No sé por qué es importante saber los nombres y los nombres de los nombres, y los nombres de los nombres de los hombres… hasta la 5ª generación. ¿Tanto miedo a la no pertenencia? ¿Tanto miedo a nada más ser algo tan individual y específico como vos o yo, aquí y ahora…? <br /><br />Yo no sé nunca cómo se llama nadie. Sé que los amo, que me forman parte… Nos formamos, nos tejemos, nos entretejemos entretelones, nos sostenemos, y pocas veces nos desechamos. <br /><br />No entiendo tampoco a las flores tan grandes y en los árboles. Tan raras, como pájaros enormes, recelosos y estáticos. Me gustan sus semillas, pero “me recelo” porque no sé qué me ocultan. <br /><br />Sé que cada vez soy menos extranjera. Otros fueron mis códigos- significantes - flores – paisajes – tactos - archivos - historias… Y mis recuerdos desmembrados… Veranos – otoños - pubertades - adoquines. Pero estoy aquí. <br /><br />Nunca nada pudo ser del todo porque me arrancaron y aquí nada nunca. <br />Aparte de todo lo que fue. Que es todo.Mariamalia Sotelahttp://www.blogger.com/profile/08445916204797543856noreply@blogger.com0